Mon beau-père, un potier, semble être tombé dans le marasme récemment, et souffrait parce qu'il ne pouvait pas faire un travail convaincant. Un jour, mon beau-père m'a demandé d'aider à la création, mais j'ai commencé à jouer avec ma poitrine comme si c'était de la terre de céramique. Caressant la peau d'un simple effleurement, la frottant parfois si violemment que le bout des doigts la mord. Je me tords au bout des doigts de mon beau-père, et au moment où la bite se mouille et que l'incroyable jus de joie déborde, il s'enfonce vigoureusement et ma tête devient blanche.